Poesias

Ah  Porto  Alegre!

Ah!  Porto  Alegre,  como  é  bom  estar  contigo!
Andar  por  tuas  ruas,  subir  as  ladeiras,  ouvir  tua  voz.
Ah!  Porto  Alegre!  Conheço-te  de  menino,
Conheço-te  pelas  ondas,  que  pareciam  tão  amigas...
E  por  elas  fiquei  íntimo  de  ti,
Ah!  Capital  do  pago...
A  Rua  dos  Andradas,  que  é  para  todos,  Rua  da  Praia.
Vigário  José  Inácio,  José  Montauri,  Avenida  Farrapos,
E  a  Siqueira  Campos,  “em  frente  à  Paineira”...
Como  andou  por  aí  faceira,
Em  tantas  manhãs  meridionais,
Levada  pelo  minuano,  
A  alma  daquele  guri  missioneiro.
Que  fazendo  o  fogo  para  o  mate,  
Zanzava  pela  Borges  de  Medeiros,
Sem  saber,  tanto  desmando,
Sem  saber  da  homenagem,    
Que  soa  agora  uma  pilhagem,
A  relembrar  o  maior  chimango.

E  o  pôr  do  sol  no  Guaíba,  cantado  e  ilustrado,
Que  não  pode  ser  contemplado,
Lá  da  ponte,
Só  o  eco  de  um  reponte,
O  cartão  postal  virou  um  ermo,
Um  triste  descampado...
Mas  posso  ver  o  crepúsculo
No  anfiteatro  do  Por  do  Sol,
No  campo  aberto,  na  Praia  de  Belas,
O  que  conforta  este  coração,
Apaixonado  outrora  pela  Volta  do  Mercado,
Pela  Praça  da  Alfândega,
Hoje  tomada  pela  pândega,
Dos  expulsos  dos  verdes  campos,
O  Cafarnaum  das  tristes  metrópoles  tropicais.

Ah!  Porto  Alegre,  tu  ainda  me  seduz  ...
Andar  entre  o  Guaíba  e  o  Parque,  
(Eternamente  da  Harmonia...)
Que  simplicidade  traduz,
E  ver  em  grande  altura,
O  antigo  falo  do  Gasômetro,  
Que  engravida  de  cultura
Os  antigos  pavilhões  da  Força  e  Luz.

Ah!  Porto  Alegre,  que  contrastes,
Dos  bairros,  Menino  Deus,  Bom  Fim,  Passo  da  Areia,
E  o  centro,  onde  a  vida  é  uma  peleia,
Do  vendedor  que  grita,
“Que  não  arrisca  não  petisca,
Sorte  grande  não  belisca”,
Fazendo  eco  na  esquina,
Não  sabe  da  sorte  malina,
Dos  descamisados  do  pago...

Aos  doutores  eu  indago,
Que  mal  vos  fez  Porto  Alegre?
Que  hoje  tomba  combalida.
Que  de  alegre  virou  triste,
No  estuário,  água  poluída,
No  cenário,  arrastando  a  lida
A  gente  pobre  que  persiste...
Eu  questiono  dedo  em  riste!
Eu  pergunto:  isso  é  vida?

Ah!  Porto  Alegre,
Quero  numa  mágica  de  teatino,
Voltar  a  ser  o  menino,
Repontar  aquela  tropilha...
Quero  ficar  co’a  lembrança,
Da  imaginação  da  criança,
Pintada  pelo  que  ouvia,
De  Grenal,  da  Azenha,  
Do  Parque  Farroupilha,
Que  o  piá,  lá  na  coxilha,
Sonhava  que  existia.
E  ansiava  conhecer  e  amar,
Sem  pensar  que  perderia,
Sem  saber  que  sofreria,
Sem  sonhar  que  ia  chorar.


Março/2012.

Frio,  caqui,  sabiá

Um  dia  frio,  um  caqui,  um  sabiá...
Levaram-me  pra  longe  no  tempo,
E  só  no  meu  pensamento,
Voei  bem  longe  a  um  lugar.
E  a  saudade  me  traçou  um  esboço,
E  então  eu  voltei  a  ser  moço,
E  ser  moço  é  sonhar.

Frio,  caqui,  sabiá...
Juventude  que  longe  está...
E  o  passado  a  me  fustigar,
No  belo  canto  interrompido,
Do  passarinho  abatido,
Como  um  amor,  por  ali  vivido,
Que  nasceu  e  morreu  por  lá.

Frio,  caqui,  sabiá...
Lembranças  daquela  flor,
Lamentos  daquela  dor,
Só  ouço  um  canto  por  cá.
O  amor  foi  sublimado,
Da  flor,  o  ramo  murchado,
Valeu  o  aprendizado.

Que  sopre  o  vento  bem  frio!
Que  madure  o  fruto  no  estio!
Que  renasçam  os  sabiás!
Na  vida  nada  é  em  vão,
E  nem  as  dores  o  são.
Mas,  e  do  amor,  o  que  será?
Só  frio,  caqui,  sabiá...

De  saudades  da  dona  Heda

Lembranças  da  minha  mãe  que  eu  enfeixo,
Uma  palavra,  alguma  frase  ou  um  gesto...
Me  passando  o  pente,  a  mão  no  meu  queixo,
Ou  dando-me  um  pito  pra  me  fazer  honesto.

Lembro-a  séria  fazendo  a  minha  mala,
Dobrando  a  roupa,  alguma  fruta,  o  sapato,
E  eu  ali  bem  tristonho,  já  quase  sem  fala,
Estava  deixando  o  lar  para  ir  ao  internato.

Rolavam  tantas  lágrimas  nas  despedidas,
E  foram  muitas  no  correr  das  nossas  vidas,
Que  a  saudades  dela  foi  uma  constância.

Trocamos  muitas  cartas,  que  sempre  releio,
Querendo  ainda  me  deitar  no  seu  seio,
E  sentir  seu  calor  dos  tempos  de  infância.

Maio  de  2019.

Todos  dias  quando  despertava,
Nada  mais  então  me  importava,
O  ônibus,  a  comida  ordinária...
A  minha  vida  pobre  e  solitária,  
Naquele  burgo  frio  e  sem  alegrias,
Como  um  sol  então  tu  me  surgias.

Ao  acordar  eu  tinha  à  minha  espera,
Aquela  doce  menina  que  era,
O  meu  sonho,  tudo  que  eu  tinha.
E  ainda  que  ela  não  fosse  minha,
Bastava-me  a  existência  dela.
Alguém  me  esperava,  e  era  bela...

E  num  ponto  qualquer  do  caminho,
La  vinha  com  um  doce  sorrisinho,  
Linda,  explosiva,  alegre,  provocante!
E  eu,  tímido  poeta,  verde,  vacilante.
Pensava,  mirando  seus  olhos  castanhos...
Nossos  mundos,  desiguais  tamanhos.

E  passou  como  uma  chuva  de  verão,
Sem  raios,  sem  trovoada  ou  furação,
Foi-se  de  mim  como  voa  um  passarinho...
Nem  sofri  a  perda,  pois,  se  eu  nada  tive.
Mas,  a  doce  recordação,  esta  ainda  vive,
Fez  parte  de  mim  e  do  meu  caminho...

Janeiro  2018.

Ai  que  saudades  do  Porto...
Anos  oitenta,  burgo  pequeno,
Mas  a  vida  ali  era  grande.

Dias  longos,  tempo  pra  tudo,
Para  as  lutas  e  para  o  amor,
E  para  se  viver  com  todo  o  vigor!

E  quando  o  sol  ia  se  pondo,
Fugindo  atrás  das  matas  no  Arinos,
Tocassem  ou  não  os  sinos,
Na  Trimangal  Caetano  cantava  Sampa,
Umas  cervejas,  os  amigos,  as  prosas,
Conversas,  controvérsias  calorosas,
Entre  figuras  de  variada  estampa.

E  se  havia  disputas  no  futebol,
O  ginásio  fervia  após  o  arrebol,
Era  uma  guerra,  declarada  ou  não!
Pra  tudo  acabar  na  lanchonete,
Vencedores  e  vencidos  de  cada  escrete,
Se  congraçavam  ardentes  de  paixão.

Aí  que  saudades  do  Porto...
Dos  bailes  animados  que  dançamos,
No  ginásio  e  também  no  Crep,
Carnavais  simples,  diferentes,
Não  tinha  televisão  nem  internet,
E  a  vida  era  boa  e  se  vivia  de  montão!

Naquele  tempo  tudo  era  simples,
A  política,  a  sociedade  organizada,
Os  poderes  controlados  pelo  povo.
Normal  os  patrões  e  a  peonada,
Na  mesma  festa  ou  na  mesma  dor,
Estratificação  social?  Faz  favor!
Que  disso  ali  não  tinha  nada.

Claro  que  houve  coisa  ruins  também,
Das  quais  eu  me  olvido,  porém,
Pois  a  dor  faz  parte,  é  necessária...
É  o  que  defendo  nesta  plegária.
Mas  para  que  guardar  os  infortúnios?
Deixemos  as  águas  do  Arinos  levar
Lembremos  do  luar,  não  dos  interlúnios.

Como  esquecer  Chalana,  Halley,  Trimangal,
Pontos  de  encontro  e  festas  sem  igual,
Naqueles  doces  tempos  imemoriais,
Só  quem  viveu  e  sentiu  tudo  aquilo,
E  de  muitos  casos  não  se  fez  sigilo,
E  o  Scoolacho  guardou  nos  seus  anais.

Aí  que  saudades  do  Porto...
E  de  tudo  aquilo  que  por  lá  vivi,
Tanta  coisa  que  não  cabe  aqui,
Nesse  apressado  versejar.
E  quando  me  ardo  de  saudade,
Juro  que  me  dá  uma  vontade,
De  largar  tudo  e  pra  lá  voltar!

29  e  30  de  abril  de  2022.

O  campo  era  branco  de  geada,
Manhã  fria  de  inverno,
E  eu  ia  da  casa  ao  galpãozinho,
Tiritando  sozinho,
Soprar  a  brasa  num  guarda-fogo  de  angico,
Para  o  mate  da  madrugada.

O  raio  que  principiava  aquela  lida,
A  vigilante  brasa  que  varava  a  noite,
Era  como  um  fogo  simbólico,
Para  mim  era  um  apoite,
Daquele  momento  bucólico,
Para  sequência  da  vida.

A  chaleira  preta  chiava  sobre  a  brasa,
E  eu  já  ouvia  a  buia  lá  na  casa,
Era  meu  pai  que  vinha  pra  perto  do  fogo,
E  a  cuia  recebia  o  afago,
A  bomba  sentia  o  beijo  amargo,
E,  silentes  como  somos  nas  manhãs,
Bastava  um  olhar  de  cumplicidade,
Do  pai  parceiro,
Na  simplicidade  daquele  viver  campeiro.

E  hoje,  tudo  longe  e  tudo  perto,
Aqui  e  no  outro  lado  da  vida,
Meu  pai,  a  lo  largo  e  tão  cerquita,
Na  vigília  está  por  certo,
Pois  meu  coração  palpita,
Galopando  a  toda  brida.

E  eu  lhe  digo,  por  arremate,
Me  espere,  ceve  um  mate,
Que  qualquer  dia  eu  chego  lá.

Sopro  a  brasa  do  passado,
Que  não  passa,  apeado,
Da  saudade  de  ser  piá.

Cuiabá,  12.04.2013

Que  saudades  das  alegres  tardes,
Quando  ele  chegava  fazendo  alardes,
Vindo  ao  trote  do  fogoso  pingo  baio,
Apeava  rindo,  nos  olhando  de  soslaio.

De  botas,  bombacha  e  camisa  branca,
Na  face  corada,  aquela  risada  franca,
Das  algibeiras  ele  tirava  os  caramelos,
Que  jamais  se  esquecia  de  trazê-los.

Era  o  nosso  pai,  e  nós  um  piazedo,
Já  saudoso,  pois  ele  saíra  muito  cedo,
Pra  Guarani,  ao  comércio,  era  costume.

A  gente  esperava  e  ele  sempre  trazia,
Algum  agrado  para  nos  dar  uma  alegria,
Pois  das  nossas  vidas,  ele  era  o  lume.

14/02/2020