Poesias

Que  saudades  das  alegres  tardes,
Quando  ele  chegava  fazendo  alardes,
Vindo  ao  trote  do  fogoso  pingo  baio,
Apeava  rindo,  nos  olhando  de  soslaio.
De  botas,  bombacha  e  camisa  branca,
Na  face  corada,  aquela  risada  franca,
Das  algibeiras  ele  tirava  os  caramelos,
Que  jamais  se  esquecia  de  trazê-los.
Era  o  nosso  pai,  e  nós  um  piazedo,
Já  saudoso,  pois  ele  saíra  muito  cedo,
Pra  Guarani,  ao  comércio,  era  costume.
A  gente  esperava  e  ele  sempre  trazia,
Algum  agrado  para  nos  dar  uma  alegria,
Pois  das  nossas  vidas,  ele  era  o  lume.

14/02/2020

O  campo  era  branco  de  geada,
Manhã  fria  de  inverno,
E  eu  ia  da  casa  ao  galpãozinho,
Tiritando  sozinho,
Soprar  a  brasa  num  guarda-fogo  de  angico,
Para  o  mate  da  madrugada.
O  raio  que  principiava  aquela  lida,
A  vigilante  brasa  que  varava  a  noite,
Era  como  um  fogo  simbólico,
Para  mim  era  um  apoite,
Daquele  momento  bucólico,
Para  sequência  da  vida.
A  chaleira  preta  chiava  sobre  a  brasa,
E  eu  já  ouvia  a  buia  lá  na  casa,
Era  meu  pai  que  vinha  pra  perto  do  fogo.
E  a  cuia  recebia  o  afago,
A  bomba  sentia  o  beijo  amargo,
E,  silentes  como  somos  nas  manhãs,
Bastava  um  olhar  de  cumplicidade,
Do  pai  parceiro,
Na  simplicidade  daquele  viver  campeiro.
E  hoje,  tudo  longe  e  tudo  perto,
Aqui  e  no  outro  lado  da  vida,
Meu  pai,  a  lo  largo  e  tão  cerquita,
Na  vigília  está  por  certo,
Pois  meu  coração  palpita,
Galopando  a  toda  brida.
E  eu  lhe  digo,  por  arremate,
Me  espere,  ceve  um  mate,
Que  qualquer  dia  eu  chego  lá.
Sopro  a  brasa  do  passado,
Que  não  passa,  apeado,
Da  saudade  de  ser  piá.

Cuiabá,  12.04.2013

Ai  que  saudades  do  Porto...
Anos  oitenta,  burgo  pequeno,
Mas  a  vida  ali  era  grande.
Dias  longos,  tempo  pra  tudo,
Para  as  lutas  e  para  o  amor,
E  para  se  viver  com  todo  o  vigor!
E  quando  o  sol  ia  se  pondo,
Fugindo  atrás  das  matas  no  Arinos,
Tocassem  ou  não  os  sinos,
Na  Trimangal  Caetano  cantava  Sampa,
Umas  cervejas,  os  amigos,  as  prosas,
Conversas,  controvérsias  calorosas,
Entre  figuras  de  variada  estampa.
E  se  havia  disputas  no  futebol,
O  ginásio  fervia  após  o  arrebol,
Era  uma  guerra,  declarada  ou  não!
Pra  tudo  acabar  na  lanchonete,
Vencedores  e  vencidos  de  cada  escrete,
Se  congraçavam  ardentes  de  paixão.
Aí  que  saudades  do  Porto...
Dos  bailes  animados  que  dançamos,
No  ginásio  e  também  no  Crep,
Carnavais  simples,  diferentes,
Não  tinha  televisão  nem  internet,
E  a  vida  era  boa  e  se  vivia  de  montão!
Naquele  tempo  tudo  era  simples,
A  política,  a  sociedade  organizada,
Os  poderes  controlados  pelo  povo.
Normal  os  patrões  e  a  peonada,
Na  mesma  festa  ou  na  mesma  dor,
Estratificação  social?  Faz  favor!
Que  disso  ali  não  tinha  nada.
Claro  que  houve  coisa  ruins  também,
Das  quais  eu  me  olvido,  porém,
Pois  a  dor  faz  parte,  é  necessária...
É  o  que  defendo  nesta  plegária.

Mas  para  que  guardar  os  infortúnios?
Deixemos  as  águas  do  Arinos  levar
Lembremos  do  luar,  não  dos  interlúnios.
Como  esquecer  Chalana,  Halley,  Trimangal,
Pontos  de  encontro  e  festas  sem  igual,
Naqueles  doces  tempos  imemoriais,
Só  quem  viveu  e  sentiu  tudo  aquilo,
E  de  muitos  casos  não  se  fez  sigilo,
E  o  Scoolacho  guardou  nos  seus  anais.
Aí  que  saudades  do  Porto...
E  de  tudo  aquilo  que  por  lá  vivi,
Tanta  coisa  que  não  cabe  aqui,
Nesse  apressado  versejar.
E  quando  me  ardo  de  saudade,
Juro  que  me  dá  uma  vontade,
De  largar  tudo  e  pra  lá  voltar!

29  e  30  de  abril  de  2022.